Sâmbătă seara

   

Vara e-n toi. Dumbrava freamătă.
Încă mai cântă privighetoarea.
Clopote, de undeva, răsună,
vestind sărbătoarea.
Fericit, lângă cea mai iubită,
mă întreb deodată în gând:
ce-o fi zicând Moartea din mlaștină,
când ne vede râzând?


                                                                Adrian Bucurescu